Lecturas

ANARCOSINDICALISMO Y SECCIONES SINDICALES

Para empezar, hay que aclarar algunos puntos sobre las secciones sindicales. La sección sindical, según términos oficiales e institucionales, representa a les trabajadores afiliades al sindicato de la sección. Según la práctica anarquista, la sección sindical es la herramienta utilizada para organizarse de forma autónoma en la cual una persona será la portavoz (que no la representante) de les trabajadores de esa empresa afiliades a ese sindigato.

*¿Por qué es importante hacerlo por sección sindical y no presentarse a elecciones? Porque volvemos al problema de siempre: unes poques decidiendo por la mayoría. Sin embargo, una sección sindical anarquista, tendrá en cuenta (o debería) todas las opiniones, pudiendo decidir en asambleas las acciones a realizar. Estas pueden ser desde escritos de la plantilla hasta piquetes en centros de trabajo.

*Ahora bien, ¿en qué se diferencia une delegade sindical de une delegade de personal o comité de empresa? Le delegade de personal (en empresas con entre 1 y 49 empleades) y el comité de empresa (con 50 o más empleades) se supone que representan a toda la plantilla, les hayan votado o no. Generalmente (hay excepciones) no suelen hacer asambleas y en los “sindicatos” como UGT y CCOO lo más probable es que te vendan a la primera de cambio. Por el contrario, le delegade sindical es une portavoz que lleva las exigencias (que no peticiones) a la patronal, siempre con acuerdo votado en asamblea y consenso de la plantilla.

*¿Quién puede constituir una sección sindical? Cualquiera que esté afiliade al sindigato. En principio no hay número mínimo de personas aunque siempre es mejor consultar esto en tu sindicato de confianza. De hecho, puede constituirlo una sola persona o varias pero que solo hable con la empresa una persona.

*¿Cómo se constituye una sección sindical? En el sindicato anarcosindicalista más cercano te informarán de todos los pasos a seguir. Generalmente se presenta la creación de la sección en asamblea en el sindigato y se vota. Si se constituye la sección sindical, se rellenan unos papeluchos burocráticos, se envían a la empresa y au (no, no soy de la comunidad valenciana xD). Lo mejor para combatir a la empresa es reunir plantilla para hacer presión, decidir entre todes y también colaborar entre todes. Si no se puede porque son heredaempresas, pues constituyes tu la sección sindical y nadie tiene por qué saber si hay más gente en la sección o no. En algunos casos en los que hay poca plantilla es complicado ocultarlo pero bueno, algo más de protección da.

*¿Me pueden despedir siendo delegade sindical? Pos claro. Y de baja, si les denuncias, si no les denuncias, si te embarazas, si se te muere un familiar… Te pueden despedir siempre que quieran. Otra cosa es que el juez diga que es un despido nulo; algo que por cierto cada vez se ve menos y predominan los despidos improcedentes (que es despedir pero una miaja más caro). Agradeced esto a esas leyes tan maravillosas impuestas por cretinos que nos encadenan al puesto de trabajo o al paro. Así que, ya que nos pueden despedir, que al menos demos algo de lucha, ¿no?

Bueno, ahora vamos con el anarcosindicalismo así en general aunque voy a poner de ejemplo a la CNT AIT (ahora llamada de diferentes formas dependiendo del territorio por el tema del registro de la marca CNT xD).

*Para empezar, ¿qué significa ser anarcosindicalista? Significa no dejar que otres decidan por ti y utilizar la acción directa para conseguir mejoras y/o cambios. Quien trabaja eres tú, ¿por qué dejas que otres, incluyendo el patrón, decidan por ti? Por tanto, podemos definir el anarcosindicalismo como la organización de la clase trabajadora mayormente anarquista basada en la horizontalidad, la solidaridad y el apoyo mutuo.

*¿Quién se puede afiliar al sindigato? Pues cualquier persona excepto: miembros pertenecientes a las fuerzas del orden público, ejército, así como ningún cuerpo armado, ni persona alguna que ejerza o detente un cargo represivo. Tampoco lo podrán hacer quienes pertenezcan a otro sindicato, detenten cargos políticos en cualquier institución del estado, cargos internos en partidos políticos, se presenten a candidaturas políticas a elecciones, pertenezcan a comités de empresa, o en su defecto sean delegados de personal, o que se presenten a las elecciones de dichos organismos

*¿Cómo nos organizamos? Por secciones sindicales en las empresas y por sindicatos y federaciones fuera de ella. Para que me entendais, ¿sabeis cómo federan las instancias de mastodon? Pues es algo así. Las Federaciones pueden ser Locales, Comarcales, Provinciales o Regionales. A nivel del territorio ocupado por el estado español, está constituida la Confederación. Todos los sindigatos y las federaciones tienen total libertad y autonomía siempre y cuando no hagan algo que contradiga los estatutos de la Confederación ni los acuerdos de la Internacional (en este caso, AIT). Y bueno, para organizar todo esto se eligen a les portavoces, que harán llegar las propuestas y acuerdos. Es decir, está organizado de abajo a arriba ya que ni la Confederación ni la Internacional imponen sus criterios, como si hacen en otros “sindicatos” como Ojete y Comisiones Obscenas. Y por supuesto, con principio de horizontalidad cuya herramienta es la asamblea.

*¿Es importante crear la sección sindical en un sindicato anarcosindicalista? Pues sí, porque si la creas con sindicatos jerárquicos, lo más probable es que al ser le nueve no te den ni los céntimos de debajo del sofá y solo te tengan como propagandista para que se afilie más gente y les den más subvenciones que usarán para algo que no nos beneficia a ningune de les trabajadores de base. Además, empezar a tomar decisiones nos sitúa en una posición de poder y autonomía que los patrones no quieren ni ver. Sin embargo, delegar en otres decisiones vitales e importantes, nos deja en un lugar indefendible. Porque a ver, tú has votado, has participado de ello. Salga lo que salga, ajo y agua. Imagina que no sale lo que has votado o peor, imagina que sale lo que has votado pero no ves ningún beneficio de ello. Sin embargo, si eres tú quien toma las decisiones y se organiza, asumirás responsabilidades que nos han quitado la patronal y las instituciones. Poder decidir en el trabajo es una de las cosas más maravillosas que existen, ¿de verdad se lo vas a dejar a 4 mierdecillas que no van a velar por tus intereses o que cuando cambien los vientos te van a dejar en la estacada?

*¿Puedo negociar con la empresa siendo sección sindical? Depende de lo que entiendas por negociar. Si le presentas propuestas o reclamaciones a la empresa y esta no las atiende, lo mejor es pasar a la acción directa. ¿Cual? Pues dependerá mucho del contexto puesto que hay muchas herramientas para ello. Por ejemplo, se pueden enviar emails masivos a la empresa para que acceda a las exigencias de la sección sindical y/o la plantilla. O llamar por teléfono… La solidaridad internacional también es clave aquí puesto que las franquicias son especialmente vulnerables a las muestras de solidaridad de compas en otros paises o ciudades.

*Bonus track Aquí os dejo un video donde creo que por primera vez en la historia de la humanidad, Telemadrid dice algo que es verdad y se retracta de un error. Ea, de gratis xD https://youtu.be/NMN5hPCSHuk

Recibir el diagnóstico que confirman mis sospechas acerca del autismo y TDAH debería haber sido motivo de alegría.

Ahora entiendo porque me ha costado relacionarme con el resto de las personas y no me gustaba ir de fiesta cuando tocaba. No me estaba asilando por ello, estaba protegiendo mi salud mental de forma inconsciente. Socializar siempre ha tenido un coste alto para mí, si esto le sumaba los ambientes ruidosos el precio se elevaba.

Mi relación con la comida no fue especialmente buena durante la infancia y la adolescencia. Pasadas esas etapas me fui reconciliando con algunos alimentos. Resulta que no me gustaba la coliflor hervida, pero rebozada o en bechamel me la puedo comer.

Por otro lado, nunca he sido una estudiante brillante. Me aburría en clases de Historia. por ejemplo. Nunca he conseguido retener fechas concretas, tampoco los acontecimientos que marcaban los periodos históricos.

Sin embargo, mi curiosidad me ha llevado a acumular información (inútil o no) sobre la mitología celta, mitología japonesa, brujería, vampiros, licántropos, narrativa literaria y visual (occidental y oriental) y por supuesto, animales, ya sean perros, gatos u otra especie.

Conozco unas cuantas razas de perros, su procedencia originaria, su carácter, enfermedades frecuentes en algunos de ellos y los cuidados básicos que necesitan (a pesar de esto soy una firme defensora de los perros mestizos).

Con los gatos un poco lo mismo, aunque de estos animales me interesa además el estudio de su comportamiento, ya sea en compañía humana o en colonias felinas.

Ahora me ha dado por investigar tímidamente acerca de las plantas en general, más allá de su uso medicinal: me interesan las plantas de interior y los jardines, una naturaleza domada por la mano humana frente a los bosques (los bosques, otra de mis cosas favoritas, por cierto).

He sido una intensa cuando me dio fuerte con Doctor Who. Me aprendí los nombres de todos los actores que han encarnado al Doctor en su etapa clásica. El lore de la TARDIS, los daleks, la regeneración del Doctor y se puede decir que hice un curso intensivo de inglés solo viendo capítulos de esta serie.

Luego me dio por los Mumin y me enamoré de Snufkin, pero es que es imposible no hacerlo.

El diagnóstico debería ser motivo de alegría, ya que me ayuda a entenderme mejor a mi misma y a saber que en ocasiones camuflo por encima de mis posibilidades en una sociedad que cada vez es más veloz, más exigente y ruidosa. Una sociedad donde se penaliza al diferente si no es lo suficientemente productivo y rechaza las jerarquías.

Además de eso, tengo una maldición, la maldición de tener mil ideas en la cabeza y no poder ejecutar la mitad de ellas. Los principales culpables parecen ser las funciones ejecutivas y la memoria de trabajo.

Esto influye en mi forma de escribir, por supuesto. A veces suelo tardar en escribir en los blogs porque necesito organizar las ideas, y eso no es fácil.

Cuando lo hago soy escueta. Llegar a las 500 palabras es un milagro para mí, si a eso le sumamos la falta de constancia, el agotamiento mental que y que tampoco me da la vida para todo los resultados están a la vista.

Quizá tengo la suerte de que crear ha sido una forma de canalizar mi TDAH y que la expresión escrita sea la preferida de mi Autismo. Puedo hablar, sí, no obstante, tengo algo más de verborrea sobre el papel, aunque a veces no lo parezca.

Descubrir estas limitaciones han dado explicación a otras tantas cosas, pero también me ha dado el bajón. Lo único que lo compensa es que estoy por encima de la media en comprensión verbal.

En mi búsqueda de la media maratón, hoy tocaban dieciséis kilómetros. No estaba seguro de si podría hacerlos, las cosas como son, porque el miércoles fui al fisio a que me diese un repaso en el culo y me lo dejó un poco bastante hecho puré. Pero vaya, como hoy estaba algo mejor decidí probar suerte, y si tenía que reducir la distancia tampoco había mayor problema.

Antes de seguir, deberíais saber una cosa del trail running. En este deporte no se corre siempre, hay muchos tramos (las subidas terribles que nos solemos encontrar) que se hacen caminando, a veces ayudándose de bastones o sin ellos, eso ya es cosa de cada uno. No sé si os habréis percatado, pero aquí, un servidor, es un poco bruto. Un poco demasiado, diría yo. Y cuando me empeño en algo me empeño con ganas. Así que durante mis salidas yo no caminaba nunca, a no ser que fuese estrictamente necesario. Vamos, que mientras tuviese piernas yo subía corriendo. Y claro, eso está muy bien si no haces muchos kilómetros, pero cuando los números empiezan a aumentar no hay dios que lo soporte. Y así acababa, exhausto como poco. Pero eso iba a cambiar, porque esta semana estuve buscando información sobre en qué punto hay que pasar de correr a caminar.

En ese pozo infect... digo, en ese pozo de sabiduría que es internet encontré varias webs que hablaban del tema. Se me llenó la cabeza de porcentajes, desniveles y muchos otros datos que no sabía por dónde coger, y ya me veía como el prota de Una mente maravillosa, sacando la pizarra antes de una subida y echando cuentas para ver cómo tenía que afrontarla. Hasta que encontré un sitio en el que lo explicaban para gente normal que no tiene un máster en física complicada por la Universidad de Mascachuches. La idea es que, si comienzas a subir dando más saltitos verticales que corriendo desplazándote en horizontal, estás haciendo el canelo (esto último es de cosecha propia). En ese punto es cuando correr no compensa, y el gasto energético es superior a la ventaja que puedes sacar corriendo. Fácil, ¿no? No sé si la ciencia avalará esta afirmación, pero a mí me vale como guía.

Pues dicho esto, vamos al lío, que yo sé que lo que os gusta es verme sufrir y no que os cuente mis películas.

Los primeros kilómetros fueron muy bien. La mañana no estaba especialmente calurosa, y unas pocas nubes se encargaban de tapar el sol. Afronté las primeras rampas duras con ganas, pero en cuanto vi que empezaba con los «saltitos» dejé de correr y me puse a caminar. A caminar rápido, se entiende, no de paseo. Después de unas cuantas subidas así vi que estaba mucho más entero que otras veces, y el ritmo de carrera no aumentaba tanto como se podía suponer. Es más, al final de la tirada acabé haciendo solo diez segundos más por kilómetros que en otras ocasiones, lo que no es significativo (al menos para mí).

En una de esas subidas, la que conduce a la atalaya, de la que ya os he hablado en otras ocasiones, vi algo unos metros más adelante que se movía hacia mí. Era demasiado pequeño para ser un conejo, y en un primer momento pensé que se trataba de un ratón. Pero el hecho de que no saliese huyendo me descolocó un poco. Tras dos o tres pasos me detuve, y mi misterioso adversario hizo lo propio. Se trataba de un sapo, o quizá una rana, la verdad es que no sé distinguirlos, así que de aquí en adelante me dirigiré a él como batracio. Pues bien, el animalejo estaba en todo el centro de un camino bastante estrecho, sin posibilidad de esquivarlo debido a lo impracticable de ese tramo concreto. Y el batracio en cuestión no tenía ninguna intención de esquivame a mí. Muy al contrario, abrió las patas delanteras e hinchó el pecho, como si quisiese hacerse más grande. Yo pensé que es justo lo que se recomienda hacer cuando te ataca un oso o un perro, y me alegró ver que el bichejo tenía la lección bien aprendida. Pero en ese momento tuve la duda de qué pasaría si pasaba junto a él, a escasos centímetros. ¿Me saltaría encima? Yo tengo una pequeña fobia con los saltamontes, y el que un batracio me salte a la pierna no entra dentro de lo que yo considero divertido. Pero algo tenía que hacer, así que me armé de valor y camine firme y decidido hacia mi rival. Debo decir que ambos nos comportamos muy dignamente, ninguno reculó ni un milímetro. Juraría que cuando lo dejé atrás el batracio me miraba de reojo con una gota de sudor cayéndole por la frente, pero de esto no puedo estar seguro al cien por cien.

Continué camino sin mayor incidente, salvo el de un señor de unos sesenta años que me aplaudió cuando pasé a su lado y me dijo que estaba en muy buena forma física. Yo le dije que hacía lo que podía, intentando no escupir ningún trozo de hígado al hablar, y me alegré de ver que ya tenía mi primer seguidor (porque el abejonejo del otro día no cuenta como seguidor, aunque me siguiese varias decenas de metros).

Por fin, llegué a la ansiada meta, mi casa, habiendo conseguido meter los dieciséis kilómetros que me había propuesto. Durante los últimos minutos tuve unas pequeñas molestias en los empeines, pero nada preocupante, creo.

Y mi culo respondió perfectamente, de lo cual me alegro.

Estos días he estado viendo algunos shorts de Blanca Guilera en youtube (creadora de contenido de salseos vintage, arte y moda), entonces vi uno que me llamó la atención que se llamaba mis obsesiones semanales.

Me gustó la idea entonces he pensé: oye y ¿si adapto el formato al blog? no creo que me dé para hacer una entrada semanal, pero de vez en cuando puede caer alguna.

Música. Últimamente estoy escuchando bastante música, ya que realizar cualquier otra actividad mientras dibujo me acaba drenando la energía. En fin, cositas.

Por lo general, suelo escuchar música en inglés o en otros idiomas que ni siquiera entiendo (esto incluye el euskera) para concentrarme mejor, pero a veces escucho música en español. Uno de mis descubrimientos más recientes ha sido la cantautora La Bien Querida, quien curiosamente fue ilustradora antes de dedicarse a la música.

Bebidas. Me ha dado por el té Matcha. Si no lo pruebo ahora que está en todas partes ¿cuándo si no?. Sin embargo, solo he encontrado uno que me ha gustado y es el de la marca Kaiku, además, lo prefiero caliente a frío, no sé, pero no sabe igual.

Documentales. Este año se está celebrando el 100 aniversario de Marilyn Monroe, así pues estoy aprovechando para conocer mejor su historia y la del personaje en cual decidieron encasillarle unos cuantos productores de Hollywood.

Ilustración. Llevo ya meses obsesionada con la técnica del collage, En concreto con el collage de papel pintado con acrílicos, gouache,...y estoy descubriendo que no existe una sola forma de hacerlo. Los hay más complejos como los de Jon Klassen en su novela La calavera a otros más sencillos como los de Julie Adore incluso digitales como los de Lucy Sherston.

Comida. Sí, yo también he caído en el canal de Diegodoal. El muchacho además de cocinar bien también es buen comunicador y sus recetas de kebab y falafel caseros están aprobadísimas.

• 1 kg de patatas para puré
• 2 latas grandes de atún en aceite de oliva
• 3 huevos cocidos
• ¼ de lechuga iceberg, solo la parte verde
• aceitunas verdes rellenas de pimiento (cantidad siempre a ojo, lo siento)
• pimiento morrón (ídem)
• mayonesa

Para las marineras:

• rosquillas (a poder ser alargadas, con el agujero no muy ancho)
• anchoas

Cocer las patatas y machacarlas en un bol grande. Añadir el atún y los demás ingredientes cortados en trozos muy pequeños. Más pequeños aún. Sí, esta parte es un coñazo y la razón por la que no la hago más a menudo.

Echar un poco de sal, un chorro de aceite de oliva y tanta mayonesa como necesite para tener la consistencia perfecta. Meter en un tupper y al frigo.

Ya sabéis que la ensaladilla siempre está mejor de un día para otro así que al dia siguiente: sacar las rosquillas, ponerles un buen pegote de ensaladilla y una anchoa (o media, según el tamaño) encima.

Si en vez de anchoa le ponéis un boquerón, es un marinero.

• hojas jóvenes pero grandes de limonero, lavadas y secas
• 1 huevo
• 200 ml de leche
• 1 cucharadita de bicarbonato
• unos 160 gr de harina (o como dicen las madres: la que os pida)
• azúcar y canela

Batir el huevo con la leche. Añadir poco a poco el bicarbonato y la harina. Dejar reposar una media hora. Despues de este tiempo comprobar la consistencia: tiene que estar lo suficientemente espesa como para quedarse adherida a las hojas.

Preparar dos platos (uno de ellos con varias capas de papel de cocina), un plato con el azúcar con canela y un cazo (lo prefiero a una sartén, para que salpique menos) con aceite de oliva bien caliente.

Remojar cada hoja en la masa, meterla rápidamente en el cazo, dejar sobre el papel de cocina para quitar el exceso de aceite, rebozar en el azúcar y depositar sobre el plato de servir.

Ya sabeis que la hoja no se come, aunque tampoco os va a pasar nada si os tragais algún trocito.

Hartazgo

Es común hoy en día vivir bombardeado de noticias e información de calado negativo. Bien sea, en nuestro entorno o fuera de él. Se palpa en la calle. En las conversaciones de sobre mesa.

Esta monotonía de escándalos, robos e incluso vejaciones en nuestro entorno se ha convertido en el santo y seña del devenir nuestro.

Pero la vida es más que eso.

Bienvenides a esta pequeña biblioteca de barrio virtual.

Traigo una pequeña remesa de textos cuir y/o anarquistas que abarcan temas como el poliamor, lo trans y cómo intersecciona con el anarquismo. Seguramente amplíe en un futuro pero para que vayais haciendo boca (y culo) os traigo los textos más transmaricabibollo que he encontrado por ahí. Recordad que esto es una biblioteca de todes y para todes y se agradecen aportaciones que iré subiendo cuando pueda. Si quereis ayudarme, podeis poneros en contacto conmigo a través de urraca@tuta.io y nos organizamos.

Dicho esto, os dejo estos textos recopilados por una bisexual no binaria e intersexual que está hasta la genitalia de migajas y quiere la revolución para ayer.

https://archive.org/details/el-orgullo-es-nuestro

El orgullo es nuestro, que no nos capitalicen nuestras identidades ni nuestras luchas.

Y para esos “”“anarquistas”“” cuirfobos cacho mierdas, os dedico esta canción:

¡¡Contra los macarras, violencia bujarra!!!

https://youtu.be/SlxpB_WqA9c

Nos leemos en la barricada.

Dispuesto a llenar mis depósitos de glucógeno como si estuviese echando gasolina a cincuenta céntimos el litro, el otro día encontré en el súper del barrio una papilla de arroz compuesta en un noventa y nueve por ciento por harina de arroz. O sea, hidratos a cascoporro. En la caja indicaba que estaba destinada a infantes de cuatro meses en adelante, y me dije que ey, yo tenía más de cuatro meses, así que me decidí a probarla.

Estuve los dos o tres días anteriores al domingo, día de la tirada larga, tomando un poco de esa papilla disuelta en algo de leche. Y esta mañana ha supuesto mi desayuno junto con unos cereales tipo corn flakes. Como ya me salían los hidratos por las orejas me calcé las zapatillas y salí a correr.

Ya había decidido un poco cual iba a ser mi ruta del día, pero a mitad de camino me puse a improvisar. Al pasar por las cercanías de la fuente del moro (aquella fuente maldita que está más escondida que el arca de la alianza) tomé un estrecho sendero que se abría a un lado. Este sendero se iba haciendo más impracticable a medida que avanzaba, y en algunos puntos se confundía con el cauce seco de uno de los muchos arroyos que discurren por la zona. Parte de ese camino lo tuve que hacer trotando o directamente caminando, debido a las ramas bajas y al terreno, pero al final acabé saliendo a una zona conocida, con unos aljibes antiguos muy chulos.

Continué corriendo por una parte nueva que aún no habían pisado mis pies, así que preferí llevar el móvil en la mano para orientarme, ya que estaba repleta de distintos cruces de caminos. En ese punto fue cuando pasé por una zona con unas pocas colmenas de abejas, situadas a unos diez o doce metros del camino. No colmenas naturales, aquellas en las que Winnie the Pooh gustaba de hurtar su miel a las abejas, sino esas cajas de madera repletas de panales cuadrados. Como no se veía movimiento, y ya que estaba en el meollo del asunto, continué adelante. Ya había pasado la última de las colmenas cuando escuché lo peor que se puede escuchar en esa situación: un intenso zumbido justo a mi espalda. Mis conocimientos de las abejas son más bien escasos, y se limitan a aquella vez, muy graciosa, en la que una me picó en la punta de la nariz (algún día os contaré esa historia), así que me lié a pegar manotazos hacia atrás.

Se ve que al bicho en cuestión no le hizo mucha gracia, porque me empezó a embestir, y uso bien esa palabra, con una fuerza inaudita, que me hizo pensar que más que a una abeja me enfrentaba al abejonejo de aquel anuncio de la tele. Viendo que no me iba a poder librar de él así como así, decidí tomar el honroso camino de la huida, así que me marqué un sprint de los que hacen historia. De hecho, al volver a casa he revisado la ruta en el móvil y se ve claramente el punto en el que sufrí tan cobarde ataque, porque es una zona de un color rojo oscuro que muestra la velocidad a la que iba.

No iba a ser ese el último susto del día, porque cuando ya estaba acabando la ruta tuve un tropiezo con una piedra en una bajada bastante tendida que me hizo dar dos o tres pasos avanzando a trompicones. Por mi cabeza pasó aquella vez en la que besé la lona con resultado de una herida muy fea en la palma de la mano y en la cara exterior de la rodilla derecha, pero en esta ocasión, más por pura suerte que otra cosa, conseguí recuperar el equilibrio y no caer al suelo.

Ya de vuelta, y mientras escribo esta entrada, he podido constatar que me encuentro mucho mejor que otros días, menos cansado. De hecho acabo de salir a tirar la basura y llevaba un paso ligero, nada propio en mí cuando vuelvo de correr. Así que puedo decir que la papilla de arroz funciona, que seguiré tomándola de forma habitual, especialmente los días antes de las tiradas largas. Y puedo decir que estoy contento, por ver que sigo avanzando, paso a paso en mi objetivo de correr una media maratón.

Pero sobre todo estoy contento porque hoy me he enfrentado al temible abejonejo y he salido victorioso.

• 500 gr de ruibarbo
• 500 gr de azúcar para mermeladas
• un trozo de jengibre del tamaño de un pulgar, cortado en trozos muy pequeños

La noche de antes: Pelar y trocear el ruibarbo y dejar reposar en un bol con el azúcar y el jengibre.

Por la mañana: Preparar los tarros. Poner la cazuela a calentar y dejar hervir durante unos 4 minutos.

Rellenar los tarros y darles la vuelta durante unos minutos para que cierren herméticamente.

Recomiendo no abrirlos hasta el invierno. Primero, porque reposado está mucho mejor. Segundo, porque una tostada con esto es un beso de primavera cuando más falta hace.

Hoy he estado muy cerca de no salir a correr. Después de las lluvias de ayer parecía que el clima nos iba a dar un respiro, pero al levantarme he mirado por la ventana y el cielo estaba más negro que el corazón de muchos políticos que no voy a mencionar. Pero después de desayunar han comenzado a abrirse algunos claros, así que me he echado un cortavientos, por si acaso, y me he lanzado a los caminos.

Hacía fresco, y bastante aire. No era el día más cómodo para correr, la verdad, pero nadie dijo que esto fuese siempre divertido. Al poco de salir, con el cuerpo ya caliente, el cortavientos comenzó a sobrar. Pero cuando ya estaba a punto de parar para quitármelo comenzaron a caer unas gotas. Como no era mucho seguí tirando, aunque la cosa duró apenas unos minutos y enseguida escampó.

El día estaba como estaba, así que apenas me encontré a nadie. Quizá dos o tres personas paseando al perro o a ellos mismos. Seguí los caminos habituales, con bastante barro y charcos, eso sí, y ya comenzando la temporada de esquivar caracoles, así que más pendiente de ellos que de las piedras. En un momento dado me ha pasado algo bastante gracioso: un conejo ha aparecido a todo correr por el margen izquierdo del sendero por el que transitaba en ese momento. Pero en cuento me ha visto ha derrapado hasta detenerse y se ha vuelto a esconder a todo correr. Me ha recordado al gif aquel en el que un niño entra corriendo en la sala de estar y entonces, cuando ve que lo están grabando, se da la vuelta sorprendido y vuelve por donde ha venido.

Ya estaba de vuelta, casi llegando a casa, cuando a lo lejos vi a un corredor que venía en mi dirección. Había llovido otro poco, y el aire volvía a hacer acto de presencia, con lo que el día estaba un poco revuelto y calor, lo que se dice calor, no hacía. Pues bien, cuando el chaval, que tendría unos veinte años, llegó a mi altura, vi que llevaba la camiseta enganchada en la cinturilla del pantalón, y el torso descubierto cual tarzán del mundo moderno. Los dos nos saludamos con mucha cortesía, como debe hacerse entre runners, pero yo me quedé con ganas de preguntarle si no tenía frío, porque con el aire se queda el sudor heladito, y también que cuando llegase el verano cómo iba a ir, porque ya me lo imaginaba corriendo en calzoncillos por los caminos. Pero claro, como ha dicho mi mujer cuando se lo he contado, los chicos con esa edad tienen las hormonas revolucionadas, y no pasan frío ni en Burgos en pleno mes de enero.

En otro orden de cosas, he pasado de los trece kilómetros, así que seguimos con paso lento pero seguro buscando el objetivo de la media maratón.

• 1 ½ Mürbteig
• 500 gr de ruibarbo
• 2 huevos
• 150 ml de nata
• 4 cucharadas de azúcar
• 1 sobre de azúcar vainillada

El ruibarbo es muy popular en el norte de Europa. Tiene un sabor bastante ácido, así que no hay que escatimar con el azúcar. La temporada comienza en mayo y dura unas cuatro semanas: en cuanto empieza a apretar el calor, aumenta la concentración de ácido oxálico, volviéndose algo tóxico.

A las ramitas hay que quitarles las partes más fibrosas de los extremos y luego pelarlas a lo largo. Según lo tiernas que estén esto puede ser muy satisfactorio o un infierno.

Ponemos el ruibarbo con una cucharada de azúcar a reposar y mientras tanto hacemos el Mürbteig.

Cuando ya han reposado las dos cosas, forramos un molde con papel de horno, amasamos el Mürbteig con un rodillo y cubrimos el molde. Esta masa se puede trabajar como si fuera plastilina. ¿No sale cuadrada? Pues se van quitando parches de donde sobra y poniendo donde falta. ¿Se rompe? Pues se remienda.

Se cubre con el ruibarbo y el jugo que ha producido mientras reposaba con azúcar.

Este es un buen momento para calentar el horno, con ventilador, a 190°C.

En un bol hay que batir dos huevos, 150 ml de nata, un sobre de azúcar vainillada, tres cucharadas de azúcar y una pizca de sal. Verterlo por encima y hornear en la bandeja inferior durante unos 35 minutos, hasta que esté doradito pero no requemado (hay poco margen para esto así que no le quitéis ojo).

Si os faltan ingredientes, vais con prisa o no os quedan cucharas, podéis sustituir el Mürbteig por hojaldre de supermercado. Sale muy rico también.

Post original

Esta mañana he salido a correr por la zona de la fuente del moro con la firme determinación de encontrar una fuente que se llama, y esto jamás lo adivinaríais, fuente del moro. Ya la tenía localizada en el CoMaps, y se encontraba cerca de la parte por la que estoy saliendo estos días, así que calzado con ilusión y unas buenas zapatillas me encaminé hacia allá.

El día había amanecido nublado y relativamente fresco, pero pronto se despejó y el sol comenzó a picar. Por suerte iba armado con las tabletas de sales recomendadas por el bueno de Dani Sancas, mastodonte de pro siempre dispuesto a echar una mano en lo que haga falta. No han sido la panacea, pero ayudan bastante. El caminó hacia la zona de la fuente discurrió sin contratiempos. Más bien al contrario, me llevé alguna alegría que otra, como por ejemplo haber afrontado la doble subida a la atalaya, uno de los puntos más altos de la zona, sin dejar de correr en ningún momento. Soy consciente de que en una carrera estas dos subidas habría que hacerlas caminando, pero ey, mis piernas son mías y hago con ellas lo que quiero.

La primera subida es corta y dura. Tiene una pendiente terrorífica. Como a esa ya estoy acostumbrado la subí corriendo sin mayor problema. La segunda ya es otro cantar: es igual de terrible que la primera, pero mucho más larga. De esas subidas que cuando parece que está a punto de terminar doblas un recodo y ves que sigue y sigue. La subida Duracell, me gusta llamarla. Otros días la rodeo por un camino algo más llevadero, pero hoy ya iba con la idea de intentar conquistarla. Y lo he conseguido, además sin demasiados problemas (digo esto ahora, sentado en el sofá y escribiendo en el blog. En su momento pensé que me iban a explotar las piernas). Una vez arriba me tomé un minuto de descanso para comer unos frutos secos, que me los había ganado con creces, y seguí adelante.

Pocos kilómetros después llegué a la zona de la fuente. Era la segunda vez que pisaba esos caminos, así que saqué el pequeño móvil que llevo siempre encima y consulté el mapa. Para llegar a la fuente en cuestión tenía que salir del sendero. En principio parecía un terreno llevadero, pero pronto vi que intentar llegar a esa fuente no era la mejor idea que había tenido (y he tenido ideas muy malas, creedme). El terreno pronto empeoró, con fuertes pendientes y cárcavas que lo hacían casi impracticable. Yo no soy el más listo de mi barrio, pero aún me queda algo de sentido común, así que di la vuelta, retomé el camino pasando por dos aljibes que me llevé de regalo (metafóricamente hablando, se entiende) y seguí con mi ruta.

Quizá más adelante investigue si hay una forma más accesible de llegar a la dichosa fuente, pero de momento la dejaré donde está, que una fuente, por muy chula que sea, no vale una pierna rota.

El rey no tenía cuello. Hacía ya demasiado tiempo que el peso de la corona había hundido su cabeza en el hueco que dejaban los hombros, formando dos esferas unidas entre sí. Una de esas esferas, la más pequeña, era la cabeza; la otra era su torso, deformado debido a los banquetes que encadenaba noche tras noche. Sus súbditos lo llamaban de forma despectiva «muñeco de nieve» (aunque en Lur no habían visto la nieve en décadas). Y es que el rey Harald no era un rey querido. Deseado sí, porque tras tantos años de cruel tiranía de Alais el Usurpador cualquier cambio era bueno. Pero querido no. Ni mucho menos.

Harald, no obstante, tenía cosas buenas. Era un rey madrugador. Pese a permanecer hasta altas horas de la noche en el salón de banquetes, borracho, rodeado de nobles aduladores y hermosas bailarinas —junto a alguna de las cuales solía amanecer al día siguiente, para gran disgusto de la reina Brunilda—, siempre se levantaba al alba, sin necesidad de ser llamado por su ayuda de cámara. Bien es cierto que no lo hacía para tratar los distintos asuntos y problemas del reino, que no eran pocos, sino para ir de cacería a alguno de los numerosos bosques que lo rodeaban. Pero madrugar madrugaba, eso nadie se lo podía negar.

Harald tenía un hijo, el príncipe Tercero, que era el heredero al trono. Sus dos hermanas mayores, la princesa Primera y la princesa Segunda, no podían reinar por el mero hecho de haber nacido mujeres, algo que regocijaba sobremanera al príncipe Tercero. Pensaba que así se evitaría llegar al poder como lo hizo su padre. Este, siendo joven, hirió con una espada roma a su hermano y legítimo heredero al trono durante una de sus clases de esgrima. Fue apenas un rasguño, debido a lo embotado del filo, pero la herida se infectó y acabó con la vida del pobre muchacho en apenas unos días, tras pasar unas fiebres terribles. De esta manera Harald fue coronado, y aunque en el reino nadie lo comentaba en voz alta, todos sabían que el filo de la espada había sido sumergido en el venenoso jugo de la raíz de belladona negra, que crecía en lo más profundo de las cuevas de los bosques del reino, en los que Harald pasaba gran parte del tiempo jugando y explorando.

Tercero fue la tercera víctima de la pobre imaginación de su padre para elegir los nombres de sus hijos. Estaba demasiado atareado entre cacerías y amantes para elegir algo tan nimio como un nombre para sus retoños. La reina Brunilda quiso elegir el nombre de sus dos primeras hijas, espantada ante la idea del rey de llamarlas Primera y Segunda, pero solo consiguió hacer enfadar a Harald. La responsabilidad de la mujer acababa cuando daba a luz, decía. Después de eso era el marido el que debía tomar las decisiones. Y si eso incluía llamar a su hija Primera, bien estaba. Como si decidía llamarla Imbécil, faltaría más. Las dos princesas crecieron terriblemente acomplejadas por los nombres que su padre había elegido. Tercero, en cambio, lo aceptó con naturalidad. Cuando tuvo edad para razonar y comprendió que algún día reinaría sobre todo Lur, se dio cuenta de que el nombre era lo de menos: lo importante era estar preparado para ejercer como rey, se llamara como se llamase.

Para sorpresa de la corte, siendo joven pidió a su padre permiso para entrar a formar parte del ejército de la ciudad. Quería comprender cómo vivían y sufrían los hombres que defendían el reino. También comenzó a estudiar con distintos maestros, todos ellos sobresalientes en sus campos, hasta que por fin el pueblo comenzó a llamarlo Tercero el Dispuesto, porque siempre estaba presto a aprender y mejorar sus dotes como futuro gobernante.

Ese momento llegó mucho antes de lo que el príncipe Tercero ni nadie en el reino pudiese imaginar. Durante una de las tantas cacerías en las que el rey Harald participaba, un cachorro de tigrelobo apareció frente a los jinetes. Los tigrelobos eran unas criaturas casi extintas, y las gentes de Lur las tenían en gran consideración, ya que la leyenda contaba que mientras uno solo de esos animales existiese, Lur jamás caería. La compañía de cazadores se detuvo ante el pequeño animal. Decidieron esperar en silencio a que su madre, que sin duda andaba por allí cerca, apareciese para llevar a su retoño a la cueva donde tuviese su madriguera. Pero en ese momento el rey Harald, ahíto de vino y gritando como un poseso, apareció a galope tendido desde la retaguardia de la fila de jinetes, sosteniéndose en precario equilibrio sobre su montura. En su brazo derecho portaba una larga lanza que agitaba sin cesar, como si estuviese dispuesto a arrojarla contra el primero que se interpusiese en su camino. Todos se hicieron a un lado para dejar paso al rey, y finalmente este se plantó solo delante del pequeño tigrelobo. Detuvo el caballo entre una nube de polvo, alzó el brazo de la lanza y la arrojó hacia el animal, que cayó al suelo ensartado de lado a lado. Entre los cazadores que acompañaban al rey se hizo el silencio más absoluto. Solo Harald gritaba sin cesar que había cazado a un tigrelobo. En el éxtasis del momento, ordenó a sus hombres que se llevasen a la criatura a palacio para que su cabeza adornase el salón del trono.

Lur era una ciudad muy grande, pero los rumores corrían veloces. Pronto todos sus habitantes se enteraron de lo sucedido, y la antipatía que sentían hacia Harald se acentuó. En cada aparición pública de su rey lo abucheaban sin piedad, y pronto se empezaron a escuchar voces que pedían su abdicación. Finalmente, acosado por su pueblo y aconsejado por los más ancianos miembros de la corte, Harald publicó un bando pidiendo perdón por haber matado al tigrelobo, y anunciando que abdicaba en favor del príncipe Tercero.

El día de la coronación amaneció nublado. El que muy pronto dejaría de ser el rey Harald pensó que el mismo cielo quería acompañarlo así en ese triste trance que se veía obligado a pasar. Y todo por una estúpida cría de tigrelobo. Sacudió la cabeza para alejar esos funestos pensamientos y miró hacia su hijo, sentado en el trono y preparado para recibir la corona real, entre el jolgorio y el alborozo del pueblo. Lo quieren a él más que a mí, iba pensando Harald mientras se quitaba la corona. Cuando lo hizo el cuello, hundido por el peso de la misma, surgió de su torso como un resorte, haciendo que Harald se sintiese extraño. Demasiados años soportando esa carga, pensó, y qué poco se lo habían agradecido. A él, que había librado a Lur de las garras de Alais el Usurpador. Colocó la corona sobre la cabeza de su hijo, que inmediatamente se hundió unos centímetros entre sus hombros. El que desde ese momento sería conocido como Tercero I el Dispuesto recibió el aplauso más estruendoso que jamás se había escuchado en el salón del trono. Pero de fondo se oía algo más. Harald aguzó el oído y alcanzó a escuchar un tsss-chas rítmico, como un silbido seguido de algo muy pesado cayendo de golpe. Poco a poco los aplausos se fueron apagando, pero el tsss-chas se escuchaba aún. Quizá incluso más alto que antes. Harald miró alrededor, sorprendido al ver que nadie parecía advertirlo. El tsss-chas resonaba ya por todo el salón del trono, y justo cuando Harald pensó que se volvería loco, se detuvo. Se quitó las manos de los oídos y caminó hacia la salida entre los habitantes de Lur allí reunidos. Todos estaban inmóviles, mirándolo en completo silencio. Cuando Harald llegó a la puerta de salida se dio cuenta de que no podía pasar; una enorme guillotina estaba bloqueando el paso. Con espanto en la mirada y una película de sudor frío cubriendo su frente vio cómo la hoja reluciente subía hasta el punto más alto con un silbido, tsss. Entonces advirtió que su recién estrenado cuello se encontraba sujeto por el cepo, y sus manos aprisionadas. El mecanismo se liberó y la hoja cayó con un sonoro chas.

***

Abrió los ojos, desconcertado. El mundo a su alrededor estaba a oscuras. ¿Dónde estaba, qué había sido de él? Se llevó las manos al cuello y sonrió doblemente. Primero porque tenía uno, y segundo porque estaba de una sola pieza. Un toc-toc resonó en la oscuridad, y un rectángulo de luz apareció de la nada.

—Papá, es tarde, deberías levantarte ya.

Una voz de mujer lo llamaba. Era su hija, Primera. Se detuvo un momento, pensativo. ¿De dónde había salido ese nombre? Elena. Su hija mayor se llamaba Elena, no Primera. Menudo nombre absurdo sería ese.

—¿Papá?

—Perdona, Elena, enseguida me levanto.

—Date prisa, hoy tienes regata.

Juan Carlos sonrió de nuevo. Se levantó despacio, la edad no perdonaba. Se vistió y salió de la habitación. Justo cuando iba a cerrar la puerta le pareció escuchar algo. Como un tsss-chas lejano. Miró dentro de la habitación, pero el ruido no se repitió. Decidió no darle importancia y cerró la puerta, aunque no pudo evitar que un escalofrío recorriese su espalda cuando, lentamente, comenzó a bajar las escaleras.

(24 unidades)

• 6 contramuslos de pollo
• zanahorias, puerro, apio, perejil
• 4 cebollas grandes
• 3 cucharadas de harina
• 375 ml de leche entera, templada
• huevo y pan rallado para rebozar

1er paso (por ejemplo, la tarde de antes): Cocer los contramuslos sin piel con las verduras, sal y unos granos de pimienta durante unos 15-20 minutos, lo justo para que estén hechos. Sacar, dejar enfriar, retirar la carne de los huesos y meter estos a la olla otra vez. Dejar hervir una media hora más para obtener un fondo estupendo para arroces, sopas, etc. Desmenuzar la carne en hebras muy finitas. Pero muy finitas de verdad. Meter en un tupper en el frigo.

2° paso (por la mañana): Pelar y cortar las cebollas en trozos tan pequeños como sea posible. Pochar en aceite de oliva a muy baja temperatura. Cuando pienses que ya está, déjala un ratito más, pero que no se queme. Venga, 10 minutos más. Añadir el pollo desmenuzado y la harina, y dar unas vueltas. Verter la leche muy poco a poco sin dejar de remover todo el rato. Cuando ya esté toda la leche en la sartén, subir solo un poco la temperatura. Seguir removiendo hasta que alcance la consistencia adecuada, teniendo en cuenta que va a espesar más al enfriarse. Èsta es la consistencia ideal. Dejar enfriar y meter al frigo.

3er paso (por la tarde): Preparar un plato con huevo y otro con MUCHO pan rallado. Formar las croquetas con dos cucharas, pasarlas por el huevo y luego por el pan. Aquí se ve el proceso: Cojo un poco de masa con una cuchara y la voy rotando y pasando de una cuchara a otra hasta que tenga la forma.

Se pueden freir inmediatamente, pero están mejor si reposan un poquito más. Al freir, que el aceite esté muy caliente para que no se rompan. Yo suelo freirlas en un cazo, porque necesita menos aceite y salpica menos. Dejar escurrir sobre papel de cocina.

Congelan estupendamente, pero si el tupper es de >1 porción, recomiendo poner tiras de film transparente por medio, para poder separarlas fácilmente.

Em desperto deu minuts abans que soni l’alarma. El meu cos ja està preparat per afrontar el dia, però jo no. En aquest estat de consciència qüestionable em pregunto què estic fent amb la vida que m’han fet viure. La trentena es va acabant i ploro sense llàgrimes desitjant seguir dormint, «no vull continuar matinant. Si no ha sortit el sol, per a què?», penso de manera recurrent durant els primers cinc minuts. «Va, encén el llum i aixeca’t». Les cares allargades i ataronjades pels fanals a la boca del metro són gairebé pitjor quan es reconeixen dins del vagó. Totes afeblides per la condemna del primer tren d’entre setmana i amb els ulls encara inflamats per evitar que la llum blanca del vagó ens acabi de despertar. En aquest moment veig com el cafè que m’he pres no serà suficient per sobreviure el matí. En necessito un altre.

La mudança a Santa Coloma em fa pensar que no puc sortir de l’eterna Línia 1, sí, la vermella. En recorro la meitat cada dia. Un viatge d’anada que em porta estar cinc hores deixant-me l’esquena i l’olfacte entre productes d’higiene i baranes, esglaons i «hola, bon dia» a tothom que em personifica i es digna a saludar-me. Ells llueixen esmoquin i corbata, afronten un dia tres hores més tard que el meu i a mi ja em comença a tremolar la mà esquerra. El cor em batega cada cop més ràpid. Una ràbia involuntària cap a la seva feina se’m fica al pit i em fa vibrar. He d’escapolir-me un cop més per «anar al lavabo» fins que em rebaixa aquesta sensació d’asfíxia. Els miro i veig autòmats que recorren la ciutat de taxi en taxi, fa anys que han oblidat els transbords de metro, les filigranes per no xocar entre els cossos moguts per diferents objectius. Estructures d’esquelets tremololosos que van en direcció Hospital de Bellvitge o cap a Fondo, creuant-se a Plaça Catalunya i intercanviant mirades en la cerca de l’esperança de sortir del subsol en el qual estan ficades les seves vides. Agafar seient de tornada és impossible. A aquella hora es barreja l’olor de perfum amb el de les aixelles esgotades, les visions romàntiques de la ciutat amb les ànimes perdudes, les càmeres de fotografia plenes de múltiples arquitectures amb els Candy Crush de supervivència. Agafo el mòbil, em poso música binaural als auriculars i m’abstrec d’aquest espectacle.

Després de sopar les sobres del migdia, agafo les dues pastilles, una pels nervis i l’altra pels ànims. Una me l’empasso amb un glop d’aigua i l’altra la dissolc sota la llengua, desitjant poder descansar, «aquesta nit sí, si us plau, ho necessito». Caic al llit després d’una jornada laboral intensa. El meu físic fofo busca més espai del que hi ha a un llit de noranta. El meu cervell treu guspires com les d’una derrapada d’emergència ferroviària. En apagar l’interruptor de la làmpada de la tauleta de nit, el meu cervell comença a projectar imatges viscudes fins que, hores més tard, aconsegueix travessar la línia d’aquesta dimensió.